Efebo intenso
                        insignia
no pulida
como el día
                        sin alforja.
Atesora su verdad
                        atlas cotidiano
no más arma
que artilugio
que se oficia
                        cada día
líneas pirotécnicas.
Y el encuentro
                        palabra
que transmuta.
Conjuro sempiterno del hombre.
Prende la conciencia
                        tormenta venidera.
La razón oscura
                        labra
escultor impensado
                        así
el tiempo espiga
armonía disuelta
                        en metáforas.
Unos ideales clandestinos
se apagan
al arpegio de la tarde
                        la mirada
hojea esperanzas derretidas
que huyen.
Maestro
callado más que el pasado
y aún más que el silencio
hace de la vida
                        una orilla.
De las penas
                        echadas
vaciadas al viento
el eterno retorno
                        del abecé
ni loas
ni medallas.